Raices de cepas
bajo la tierra caliza,
donde crecen los sarmientos
dando el fruto de la vid.
Labores de hombres rudos
cuya azada es su cruz.
ganarse el pan...es su vida,
bajo el sol ...del cielo andalúz.
Uva blanca, vino fino.
Oro líquido del sur.
Duerme a la orilla del rio, y se
despierta en mi boca...estando adormecido.
Cautivado,entre roble centenario,
caldo que calienta el alma,
te hace decir verdades...
que te callas... cuando hablas.
Dejad que beba ese vino,
de mi boca...a mis entrañas.
con sangre lo he criado...con
dolor,sudor y lágrimas.
Dejad que riegue mi cuerpo,
y sea feliz ni alma.
